Будто миром правят сплошь иуды -ред. 3

Олег Битцин
Мысли, словно краски на палитре,
смешаны с безумием… Ты ждёшь,
ну, конечно, русское «пол-литра»…
Что ж, рифмуй… Но знай, что рифма – ложь.

Рвёт мне ноздри сочный запах воли,
смешаны в нём ржанье жеребца
с пажитью некошеных раздолий,
с горечью предвиденья конца.

Погоняй! – Да, знаю я, повсюду
под запретом всё, что для души…
Будто миром правят сплошь иуды…
Знаешь что, приятель, не спеши.

Что спешить, коль мы везде распяты
за грехи, ну, ладно б, за свои:
судьи там с рождения предвзяты
к тем, кто не годятся в холуи.

Не случайно конь опять споткнулся,
может быть, не поздно повернуть? –
Всё плотнее марево из гнуса,
всё туманней этой скачки суть.

…Мысли, словно краски на палитре,
смешаны с безумием… Теперь
зацепилась рифма за «лжедмитрий»,
только рифме ты опять не верь.


© Copyright: Олег Битцин, 2018
Свидетельство о публикации №118111205470
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Олег Битцин
Рецензии
Написать рецензию
Другие произведения автора Олег Битцин