мне бы в трещинах
валяться где-то
под ржавеющим мостом,
разлагаясь
совсем тихо
по секрету,
мне бы отыскать
свой настоящий дом,
я бы даже заревел,
но слез все
нет
и
нет.
я бы спрятался в избитые разрезанные взглядом строки,
в книгу, в забытую библиотеку.
города, страны, голоса родных и близких так далеко,
что и твой, в принципе.
я чувствую себя поношенным
чуждой лирикой
калекой.
какой же я, однако, крыс.
прячусь от всего,
ворую, что порадует.
я неприкрытое цензурой
изречения
зло.
место мне в сыром подвале
с такими же грызунами.
и пишу я все зазря
и живу также.
не шумите, не критикуйте
стихами меня.
я просто продрогшая мышь,
почти труп,
повалившаяся
в саже.
***
© Copyright: Алиса Мята, 2018
Свидетельство о публикации №118111203532
Свидетельство о публикации №118111203532
Рецензии