Мелко чадят заполошные свечи алтарные,
Солнце, садясь, обжигает больные виски,
А под грудиной — сомнения, душные, пьяные
Тянут к земле и ломают хребет на куски.
Лица святых — терпеливые, грустно-усталые,
Капли вина на закате похожи на кровь.
Хочется в небо кричать, задыхаясь в отчаяньи,
Но для молитвы давно не находится слов.
Хочется с шеи сорвать ледяное распятие,
Крови хлебнувшее столько за много веков,
Грубую рясу испачкать, изрезать и снять её,
Сжечь до трухи, как Твоих недостойных сынов.
Меркнут иконы, хоть рамы их золотом крашены,
Дрожь упоения вылилась в жалкую дрожь.
Сколько ещё, милосердный Отец, Ты прикажешь нам
В честные души нести запредельную ложь?
Сколько искать нам сиянья небесного отсветы?
Сколько нам ждать, что сойдёт всеблагая заря?
Господи, детям ответь Своим: есть ли Ты, здесь ли Ты?
Господи, будь.
Чтобы всё это было не зря.
Исповедь инквизитора
© Copyright: Софья Гранина, 2018
Свидетельство о публикации №118111201414
Свидетельство о публикации №118111201414
Рецензии