В сердце цветет палитра

Вот сижу я на заднице ровно, на кресле, что обнимает спину
И думаю, на какую тему написать словами,
Что разорвет мировосприятие без мольберта и красок… картину,
Так вот запросто без кисти и масла, не добавляя скипадара
В разбавленные соцветия цинковых белил, киновари, охры желтой,
Ультрамарина и сажи газовой…

Без мастихина, этюдных рассрочек
И нежных пастэльно-карандашных зарисовок,
Вот так нажать на клавишу и ссыпать словами, строчками,
Как акварель ложится на бумагу расплывами нежных многоточий…

Колонковыми, беличьими кисти-волосками…
Иль махнуть сразу, как минимум на второй курс
С этюдником вросшим в спину…
И кистью-щетиной творить чудеса на «бортовке»
Иль холстом обтянутой раме масляными красками…

Возможно, еще вернусь – каждому великану – карлика время…
Как же юность сверкала страницами дней в СХУ!
Обнимая друзей и целуя подруг
Этот круг… в городе 45-й параллели или Врат  Кавказа…

А пока, с Божьей помощью тренируюсь иными соцветиями…
Красок нет на холсте и кожа ладоней чиста,
Только в сердце цветет палитра…
И огонь… от малейшей искры… пламя слов разжигает так быстро…