Ворота...

Въездные ворота,развалины века,
Нет стен,необдуманных слов из окна,
На цыпочках ходит туман,хворый лекарь
Напившись из прошлого слезного зла...
Жил в призрачном доме скрипач и аптекарь,
Жила танцовщица и чья-то жена...

Изношенный страх под неба брезентом,
Здесь осень-кухарка готовит свой суп,
Дождь пишет на серых обломках либретто,
В толпе вялых теней раскрашенный труп...
Въездные ворота,с того видно света
Приходит обещанный умершим Звук...

И я протянув к бездне сжатые пальцы
Хочу прикоснуться к живому лицу,
Ты жил в этом доме счастливым страдальцем,
Приклеивши солнце к немому венцу.
Смеялись с терновых корон постояльцы,
Но ты даже крест превратил в сон-мечту...

Слегка распрямив исхудавшие крылья,
В осенней медовине грустного дня,
Писал ты картину "Христос и Россия",
Ловя на себе диких птиц полувзгляд...
Средь глупых ворон словно царственный ибис
Готовый премудрого Тота принять...

Но вот дом разрушили,многих убили,
Картина исчезла,ты тоже пропал,
Въездные ворота в ад снов сохранили,
Сам Бог в дураках у осенних зеркал...
Но кажется мне что в старинной квартире
Ты новую Русь через боль написал...
Ты самый счастливый в исчезнувшем мире,
Ведь пишешь Христа на больших облаках...

Я возле стою затаившись в безмолвьях,
За мандрой бессмертий дрожит светлый лик,
Раздвинув как шторы чужие надгробья,
Я слышу как кровь прошлой жизни журчит...
Как падают тихо алмазные хлопья
На сердце твое что за гранью стучит...