Тридцать три неразберихи

Конец сороковых. Из личной жизни автора.

Тридцать три неразберихи в доме на краю Земли:
Очень плохо тянет печка, трубы сажей заросли;
Проглотил козлёнок Гришка днями швейную иглу
И теперь от боли блеет, распластавшись на полу.

Тут ещё сосед, зараза, лейтенантик молодой,
Подбивает к мамке клинья, завлекает ерундой,
Из мехов аккордеона высыпает в лето он
То безумствие фокстрота, то печальный вальс-бостон.

Все соседские девчонки босиком по мураве
Мчатся вечером к воротам, где сидит он в галифе –
Выбирай, какую хочешь, заплетай с любой роман! –
Нет, он глаз на мамку косит, как пьянчуга на стакан.

Только батя мой не промах, а разведчик полковой,
В тыл к врагу ходил рискуя распатлатой головой,
Лейтенантику глаза-то вправил он... недели две
На полатях тот проохал, позабыв о мураве.

Тридцать три неразберихи, Гришка умер, ёлы медь;
Печь дымит, за вьюшкой сажи накопилось – озвереть!
Мать бунтует, ибо батя зачастил ходить в сельмаг,
Видно, продавщица Тонька перед ним спустила флаг...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»2002 год.

http://stihi.ru/2018/11/11/873