Мало кто нас увидит реальных,
Так уж есть, что мы прячем в глуши,
Под налётом ужимок банальных -
Бесконечную силу души.
Настоящими мы и не жили,
Это роскошь для нашей судьбы,
Маскарадом себя усыпили,
Артистизмом бездушной мольбы.
Мы как дети, сломавшие числа,
Ярлыками стреножили мир,
Вне потока священного смысла,
Водрузили над светом кумир.
И не видим значений реальных,
Верим в догму за сеткой оград,
Только игры ужимок банальных -
Не реальность, а маскарад.
Мало кто нас увидит реальных
© Copyright: Измайлов Евгений, 2018
Свидетельство о публикации №118111107995
Свидетельство о публикации №118111107995
Рецензии
