Вон. Со стен слетает пылью
То что было мая цвет.
То, что сказка мнила былью.
Тот куплет, что кашлем спет.
Разбрелись все семьи в поле.
Там и воздух, воля есть.
Хоть по двое слаще доля?
В поле есть хоть пень присесть?
Неделимо то, что цело.
Что по камню, не скрепить.
В горку все сложить. На тело.
Гордо крикнуть: “все забыть!”
Дня четвертого десятка
По тринадцать в барабан.
Выйду за столбы украдкой.
Спать пойду на свой курган.
Вон. Со стен слетает пылью
© Copyright: Ильин Роман Валерьевич, 2018
Свидетельство о публикации №118111103110
Свидетельство о публикации №118111103110
Рецензии
