Бог становится пошлым в закатах,
в них осмеяны лица разлукой,
свет зажат и копирочно сглажен,
и тепло разлетается вьюжно,
левитация мыслей бумажных,
смерть в бетонной коробке стенной,
восхищение нежностью в складках
оперенья небесного, тленность…
Джунгли слов, хаотичные мессы,
мешковатость вокзальных башен,
неприкрытость угрюмых сосен,
и обманчивость грустных взглядов.
Молчаливость раздетых сопок
с лежебокой душою ветра,
на оленях качаются плавно
ленты дани с фатою невесты.
Пьяный омут реки безумной
с голосами детей, унылость,
на дыбы встают кони, юность,
и батыр охраняет древность.
Здесь у белой богини праздник,
с пищей жирной, сметанный ужин,
разжигает костры, в них пламя
забирает ненужность, душит
дымом прошлое старого года,
улыбаясь тому, кто будет…
Если в силах ещё повторяться,
значит, вновь продолжаться в буднях…
продолжаться
© Copyright: Елена Збаражская, 2018
Свидетельство о публикации №118111008932
Свидетельство о публикации №118111008932
Рецензии