Над округою – нудный вновь дождь,
Небо – серыми всё лохмотьями.
Потускнела в полях тучно рожь
И склонилась долу колосьями.
На исходе июль – ливни сплошь,
И гроза – нередкая гостия.
День промокший на вечер похож –
Без тепла в безнадёжной кротости…
(А когда и жары давит гнёт –
Тоже ведь – не «манна небесная».)
И живём мы: как Бог нам пошлёт…
Но пестра полоса всё ж белая.
***
© Copyright: Николай Аршуков, 2018
Свидетельство о публикации №118111000773
Свидетельство о публикации №118111000773
Рецензии
