Она

Я знал её... Она была апрельская.
Та девушка,что так любила фолк.
Она так громко пела песни мне,
Что не влюбиться я уже не мог.
Глаза стеклянные,а губы все-все в трещинках,
И запах виски был взамен духов.
И не боялась быть она посмешищем.
Я так и не нашёл ей нужных слов.
И по ночам она бросалась волнами
В кутёж,веселье,сигаретный дым.
Вчера я был вот в преисподнии.
Вчера увидел я её с другим.
А с ним она смеялась колокольчиком,
Глядела на него всё снизу вверх.
А у меня тесак из позвоночника...
Я не избавился до сих от тех прорех.
А что я сделаю? Я сам отдал ей волю ведь.
Боялся,что она придёт ко мне,
Поднимет на меня глаз своих пьяных медь,
И что не отверчусь от них уже.
Каков дурак! Она любила ведь. Меня!
Рвавалась ко мне в ночи!
А я всегда при ней других оглядывал
И никогда ей не давал ключи.
Теперь она с другим и она счастлива.
А я же что? Я пью один в тиши.
Та девушка апрельская,ненастная,
Прошу,ты хоть словечко напиши...