9. 11, Пт, 1... прошлые ночи... потерянными

на улице заворачивает за угол машина
по потолку пробегают круги света
холодильник внизу сам с собой разговаривает,
сбрасывает собственный лед в собственный лоток
и никто ни слова не скажет об этом
никто не заметит.

растворись в тумане, становись его частью
и белая улица - это в светлое будущее дорога
"ёжик" - кричу я кому-то во след
"лошадка" - получаю эхом ответ
куда идти?
куда бежать?
где я?
где лежит путь к Богу?

на мне нет распятия мёртвого Иисуса
но на мне есть крест, что его поставили люди.
я не принадлежу ни к какой религии
но верю в счастье
и верю в любовь
и тот факт, что я их не вижу
не значит, что их нет.
тот факт, что у меня нет чувств
не значит, что я не чувствую боль.

Господи из моих уст превратилось в запятую
я обесцениваю обменный курс слов
я трачу их впустую.

и мне всегда казалось, что счастья в избытке
и что я могу делиться им со всеми
а печаль чужую впитывать как губка
но оказалось, что теперь мне нужно делать
переливание
мне нужен донор.
а ты не грусти, не надо
не бросай меня
не вешай трубку...

и вот я вновь наедине со своим адом.

после двух с половиной часов сна
прошлые ночи возвращаются флэшбеками.
порой скучными
утопичными
эпичными
меланхоличными
отличными
прелестными
чудными
порой грустительными
но преимущественно отменными
и...
потерянными.