Ведьма она была

Ведьма она была, вот тебе крест, право.
Я цепенел перед ней, как кролик перед удавом.
Я перед ней стелился, как в полночь травы,
как Николай Иванович, онемевший
на всю жизнь
в пять минут
под окном
на скамейке старой,
будто всю жизнь других и не видел женщин. 

Я был джинном, вынутым из бутылки.
Невольником-негром, переселенцем в ссылке,
девятиклассником насмерть влюблённым, пылким,
от безнадежности плачущим за спортзалом.
рыбой в сети,
в банке
или на вилке.
Так она меня взглядом одним связала.

Но однажды я понял: всё это - колдовское.
Взял да облил ей плечи святой водою.
Мне с тобой, говорю, ни воли и ни покоя.
Уходи к чертям, вурдалакам, к лесному волку.
Уходи, говорю, улетай со своей метлою. 
Всё равно не живая,
ни тепла от тебя,
ни толку.

Провались, растворись, может, будет ещё удача...
Ведьме - куда ещё? К Лысой горе, не  иначе.
Всё равно не живая, так что мне тогда за дело?

И смотрю теперь - не пойму, что всё это значит:
светится вся моя комната белым-белым,
и она перед зеркалом тихо сидит и плачет.
Даже окна не раскрыла.
И
не улетела.

© Грин, 22.06.2018.