Осень... штука... такая... злая.
Враз с живого сдерёт кожу.
Это вам не сирень мая.
Здесь не личико... Здесь рожа.
Ветер... чаще... в окно... с норда.
В нём тепла, что в глазах шлюхи.
И глядит на меня морда.
Ах, ты зеркало... Что не в духе?
Уж на липах лист жёлтый... жёлтый.
И красивы... А всё помяты.
Вот и я нынче то ж потёртый.
Мне б не водки, а чай с мятой.
Выбить дурь с головы да тела.
Улыбнуться... себе... что ли?
Это просто листва слетела.
Просто... И ничего более.
Улыбнуться... себе... что ли?
© Copyright: Владимир Избрехт, 2018
Свидетельство о публикации №118111002856
Свидетельство о публикации №118111002856
Рецензии
Неет, осень не просто... это штука такая, душу наизнанку вывернет, вытрясет из тебя, всё что хранил нА люди. может и злая, но не осень -сезон, а осень-жизнь....... обалденное стихо
Вита-Талина 20.11.2018 21:43 • Заявить о нарушении
Вита-Талина 20.11.2018 21:43 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.