многоточия

В своей жизни, как и в своих текстах, я слишком привязан к многоточию. Это многое объясняет, а точнее то, что можно ничего не объяснять. Казалось бы единственно верное, а с тремя точками на конце уже варианты. Вот так три пятнышка снимают оветственность, оставляя право на любые исходы в чужих мыслях. Очень сомнительная история для благих намерений, скорее внезапная хитрая лень, вырощенная в оранжерее бесконечных симпатий.
 У черного есть белое, у плохого хорошее, а у меня есть сомнения. Помните эти школьные детские анкеты с похожими вопросами? Любимый цвет, фильм, предмет… Какая ваша любимая песня? Я любил брать такие тетради домой, садился и не спеша, будто впервые, спрашивал себя . С каждым следующим блокнотом у одного вопроса становилось все больше ответов, а непонимание коротких скудных фраз на соседних листах, приводило в недоумение. Через запятую, перечисляя прекрасное, на конце я ставил многоточия… У прекрасного нет границ, нет определенного цвета и стиля, нет своего инструмента, своего запаха и конечно нет правил… В них прекрасны лишь исключения. Бесконечное множество исключений. Их было слишком много в моей жизни.

Когда-то, выводя корявые буквы в чужом опроснике, маленький мальчик почувствовал себя исключительным. Навсегда. Это чувство завораживает. Умение слышать, слушать, думать… Собирать свои мысли на бумаге, в рваные стихи или смешанную прозу. Оголяя грифель, писать черно-белую чью-то улыбку, коснуться струн и бережно в память. 
Ещё тогда, в тетрадях с нарисованными полями, я не мог уместить все то, что приходило на ум. Не пропуская строк, я был честен в каждом слове, в каждом своем выборе, в каждой новой запятой и тех трех точках на конце. Я и сейчас честен, но невозможно устал. Мне бы серые краски и по точкам рисунок, но я давно увяз в разноцветном болоте, так и не сумев выбрать свой цвет…

Все становится каким-то бесполезным, когда приносит слишком много пользы. Отдаваясь всему, остаешься ничей, все - это ничего. Каждое мое увлечение теряет смысл при виде нового, на пол пути все летит вникуда, погасшее я откладываю на завтра, которое случится в какой-то понедельник, в какой-то следующей жизни. Нужное, ненужное, будто не мое и ладно… Приняв на себя роль гения, талантливого во всем, прошелся по головам всех своих возможных дарований… Будто, собирая урожай, надкусил каждый плод и выбросил прочь. Будут другие яблоки, с этими что-то не ладится. В очередном провале, оборванной на пол пути работы, были виноваты сами яблоки… Понимал, что абсурд, начинал ненавидеть свое бездействие, но по-прежнему бросал в копилку надорванные знания, стихи без окончаний, рисунки без теней.

И я конечно любил. Говорят, любовь приходит лишь однажды. Умирая, ищет среди тысячи, похожие глаза, руки, поведение... Я смог полюбить не единожды, но одинаково по-настоящему. Такие разные, мой Ангел и Бес.