Под зиму фронтовых похлеще...

    В БРЕДУ РЕАЛЬНОСТИ
Под зиму фронтовых похлеще
Дороги в городе моем,
Но, если будет путь полегче,
Едва ли благостней вздохнем.
Поскольку вовсе не дороги
Всего ужасней в новый век,
А то, что люди одиноки
И обесценен человек.
В столице грохнули банкира,
У нас прикончили бомжа,
Играй, божественная лира, –
Жизнь беспросветно хороша?!
Два дома за два дня сгорели
В селе с названием Покров;
Пришли чинуши, посмотрели –
Зимуй, как хочешь, будь здоров…
Повсюду продают отраву,
И жаждущих не перечесть,
И травится народ «на славу»,
Чему причина тоже есть.
Я друга от души поздравил,
Что он до пенсии дожил,
Дружок, он самых честных правил
И горб рабочий – заслужил.
А если крикнет рать святая,
Поэта зазывая в рай,
Я прохриплю: «Не надо рая…»,
А друг поддакнет: «Наливай!»
И мы нальем, чего не зная, –
Возможно, что в последний раз.
Провинция моя родная,
Тебя тошнит от громких фраз.
Блажен, кто вышел не за славой
В мир, полный дикою красой,
Как тот мужик, что за отравой
Бредет по ноябрю босой.