Нет, он плоский, как бумага
Свернутая Им в трубу.
Слов не много. Слов так мало
Для рассказа про беду.
Шла беда кривым пригорком,
Песни пела глядя вниз.
Не то бабы. Толь с ведерком
Черпанули накрест жизнь.
Прожечь дырку в ящик сбитый
И впустить туда звезду.
Что ей жизнь? Старинный свиток
Размокающий в пруду.
Нет, он плоский, как бумага
© Copyright: Ильин Роман Валерьевич, 2018
Свидетельство о публикации №118110905823
Свидетельство о публикации №118110905823
Рецензии