Прохладные руки, неважные речи,
и вечер пустой, и пить уже нечего.
А завтра мне жить так,
как жить мне не хочется,
и суетный день
сменит звезд одиночество.
И будут ветра пылить
однообразные,
меняя цвета наших флагов
на разные.
Любовь отвернется,
тоска сядет рядом,
и горечь польется из глаз
листопадом.
Завоет душа в груди
тихо и жалобно,
из стен паутины прожженная
жалом,
и свет не поможет,
но с ним поспокойней —
живет в твоей комнате призрак,
покойник?
Сон глупый, усталый,
про руки и гвозди,
а зори всё строже,
а роли ничтожней.
Дождаться бы ночи
и чистого неба,
уйти в темноту
без часов и соседа,
упасть в тишине,
разлететься мгновенно
во все уголки
нашей странной Вселенной,
где время унижено злым расстоянием,
а временем — Люди.
Счастливцы. Земляне.
Прохладные руки, неважные речи,
и вечер пустой, и пить уже нечего...
Вечер
© Copyright: Сан Саныч Борисов, 2018
Свидетельство о публикации №118110905428
Свидетельство о публикации №118110905428
Рецензии