Ноябрь - печальный странник средь руин

Не чувствуешь. Не знаешь. И не помнишь.
Вот только мне так горько боль вдыхать.
И жить, осознавая – невозможно,
жестокость равнодушия прощать.
Я ясно слышу, рвётся нить разлуки,
прощальной нотой в осени без нас,
в которой ты не помнишь мои руки,
улыбку, губы, ласку серых глаз.
И плачет дождь. И слева всё тревожней.
Ноябрь – печальный странник средь руин.
А в жизни всё так просто… и так сложно…
Рыдать. И ждать. Переболеть. Уйти.
А что… мне выбрать? Может быть, подскажешь?
Ждать хоть полслова в месяц от тебя?
Быть может, путь какой-нибудь укажешь,
В усталых листопадах ноября?
Мне больно. Больно так, как не бывало.
Душа насквозь пронизана тобой.
Зачем всё было, жгло и вдохновляло?
Кому была нужна моя любовь?
Прости. Прости. За искренность и слабость.
За этих слов отчаянную грусть.
Нет больше сил. На память боль осталась.
И нежность никому ненужных чувств…
P.S. Пусть грусть будет только в стихах. Не замерзайте душой...