Идут полки.
Погибнут все
В огне войны кровавой.
Идут полки, которым нет числа.
На полосе,
Где все объело пламя-
Отмечен крест. Последняя стезя.
Под шум сапог,
Комков злосчастной пыли-
Стихает тон корниловской мольбы.
Оставит Бог
В своём далеком тыле
Для нас, сынов, уютные гробы.
Идут полки
Сквозь каменные стены,
Вдоль пустырей давно сожженых мест,
И вдоль реки-
Повсюду наши гены.
Погибли все. Таков был русский крест.
Идут полки
© Copyright: Даниил Ключников, 2018
Свидетельство о публикации №118110903761
Свидетельство о публикации №118110903761
Рецензии