Нас упрекают, но напрасно

          Нас упрекают, но напрасно,
          В бесславном творчестве своём.
          Мир изменяется всечасно.
          Мир хорошеет с каждым днём.
          Уже в космические дали
          Шагнул бесстрашно человек.
          Но разве в песнях не рождали
          Мечту, что всколыхнула век?
          Ведь песня – это жизнь поэта,
          Творенье пережитых дней.
          Она мечтой его согрета,
          А музыка – оправа к ней.
          Пусть нелегки у нас порывы.
          Порой, пусть даже прост наш слог.
          Но не взорвут нас смеха взрывы
          И не затопчет в грязь упрёк.
          Пусть лучше Пушкин пел когда-то,
          Крылов – сатирой восхищал!
          Но и тогда поэта-брата
          Пустой читатель укрощал.
          Поэтов в мире очень много.
          У каждого свой выбран путь.
          Но лучше всех одна дорога:
          Самих себя перешагнуть!
          Быть может – ах, мечта поэта! –
          В миры чужие улететь;
          Чтоб там, чтоб в новом виде света,
          Волшебной лирой зазвенеть!
          Чтобы космическим простором
          Мог восхищаться человек.
          Так поэтическим узором
          Пленил мир Пушкин. – Славный век!..
          Но мы не пушкины. Мы внуки
          Давно ушедшей старины.
          И не посмеют наши руки
          Унизить гордой седины.
          Ни дивным слогом, ни сатирой
          Мы им не станем подражать.
          Мы и своей сумеем лирой
          Мир торопливый услаждать!