А я боюсь, что вдруг иссякнет

А я боюсь, что вдруг иссякнет
Блаженное томление в крови.
Придет ли мытарь, бляхой звякнет,
Плати за жизнь. Конец любви.
Ты сочинитель. Значит, сочиняешь,
Обманываешь власти и людей,
Лукавишь, братец, пыль пускаешь,
Сгущаешь краски, стало быть, злодей.
Налог на жизнь
С таких лютей –
Налог с души,
Налог с идей.
Чем оправдаться? Дряхлое здоровье.
Мол, труд души значительный расход,
Изматывает сердце трепет крови,
Болят все чресла, надобен уход,
Расходы на лекарства, на протирки.
А клетки мозговые? Запиши,
Что после каждой муки и постирки
Всё мельше счастье в творческой тиши.
Скукоживается, слабже шебуршит
Шагреневая кожица души.
 
К тому же я плачу за все издержки,
Что создаются нами исподволь.
И, пусть слова бывают слишком дерзки,
Мою шагрень съедает ваша моль.
Вся жизнь в долгах. Проклятые налоги
Бельмом с рожденья на глазу висят.
Всему и всем должны и даже Богу.
Быть может, в этом божья благодать?
А как же воля? Есть же божья воля –
Свободным быть от суеты сует.
Но на земле гнетёт иная доля,
Здесь всё продажно, даже белый свет.
За всё платить, пред всеми несть ответ.
Терпение? О, да, терпенье долга.
Есть для души иная сторона,
Где не вольны ни мытарь, ни жена,
Где я и царь, и раб, творенье Бога.
Я заплатил. Отстань же, сатана.