Будто шитое белыми нитками
расползается эго по швам,
все поэты пришиты пайетками
к разорвавшимся в душах грехам.
Не поставить заплатку на рваное,
не зашить, коль порвалась душа,
кровоточит открытою раною,
рвётся с треском по новой греша.
Вдену в прорезь блестящей иголочки
не по цвету суровую нить,
соберу воедино оборочки,
чтобы душу к поэту пришить...
Музы бледные, будто голодные
лезут в рваные дыры души,
понимаю одно - не свободный я,
если сверху диктуют - пиши...
Иголочка...
© Copyright: Артего, 2018
Свидетельство о публикации №118110808255
Свидетельство о публикации №118110808255
Рецензии