Вымокла наша Агата в таверне...

- Вымокла наша Агата в таверне, -
слухи такие разносит молва.
Не подтвердилось, то ли ушла,
то ли сюда не пустила душа.
Мимо пролилось и пиво, наверно,
если сухой она здесь оставалась,
даже коль тут она так развлекалась,
что задымилась поверхность стола.
Жёлтые вихри пыль поднимают,
кажется стонут стаканы на стойке,
изнурены так жестокой попойкой
и завсегдатаев не одобряют.
Справившись с пойлом спят посетители,
густо усеяны ими столы,
люди простые, не небожители,
все как один несомненно пьяны.
Их примирил алкоголь лишь на время,
главные битвы ещё впереди,
ноги вставляют во сне они в стремя,
нынче противник пощады не жди.
Вот захрапел неприметный пропойца,
зашевелился ближайший сосед,
месяц печально глядит сквозь оконце,
миг и пропойцы на столике нет.
Он возлегает на досках немытых,
сам ли упал иль толкнули его,
нету в нём мыслей сейчас бородатых,
не беспокоит пока ничего.
Тянется чья-то рука за капустой,
вот дотянулась, хрустит уже ей,
жизнь в это время здесь кажется тусклой,
вечером было куда веселей.