Аэропорт. Вне расписания его
я слаб. Я мямлю. Вытянувши ноги
на чемодан, посереди дороги
уже не здесь, пока еще не там.
Прислушиваюсь к голосу, что сверху,
с боков и сзади наши треплет нервы.
Про опоздавший рейс всегда узнает первым
тот, кто не ждет, а улетает сам.
Цветы, дороги, слезы и вранье,
о том, что ждали, мучились, но так
все это мимо нот, искусственно, не в такт,
как будто только подписали пакт,
который выполнять никто не будет.
И более того, пока не смял инфаркт,
займутся продолженьем рода люди,
но «продолжение» падет на груди,
и кончено, в драматургии это называют акт.
Ну полно. Понесло. Уже пора идти.
До трапа довезет, как водится, автобус.
Еще чуть-чуть, и я покину глобус,
на время окунувшись в неба муть.
Аэропорт. Начало и конец пути.
Немного алкоголя в ресторане.
Он плещется как волшебство в стакане,
как счастье, что уже не обрести.
Аэропорт
© Copyright: Максим Круковский, 2018
Свидетельство о публикации №118110804328
Свидетельство о публикации №118110804328
Рецензии