разверстый цветок

Моя голова будто разверстый цветок,
Его лепестки кровоточат паническим страхом.
"Что есть я?" - задается вопросом бутон.
"Я есть сон.
В судный день выступаю истцом.
Я - Сиддхартха
стимпанка".
И, вроде бы, уже и нечего собирать. Смотришь на пепел у ног, осколки зеркала, в которых корчатся гримасы различных, неизвестных тебе эмоций; смотришь на лужи бензина, реками стекающие в моря номинала;
-Напалмом...
В мыслях: "Жечь бы все это напалмом!".
Чтоб не осталось,
Чтоб внутри ковчег-дирижабля все задрожало.
И сжалось.
Внутри бы все сжалось.
У тебя внутри бы все сжалось.
Струны гитары-бас дребезжат,
Подъезжает к нутру концентрат. Экстаз. Дилижанс.
Я б повыдергивал фраз с песен,
Лишь бы чтоб вам весело было...
-Трижды подумай,
прежде чем говорить, - шепчет голос внутри.
И правда, что может экспрессия дать без идеи, без искренних чувств? Без вложенной души и труда пустая эмоция ничего не стоит. Пустая эмоция, как одноцветный кубик Рубика, как кружка без ручки... Да, я легко соберу его,
Я легко заберу её.
Я перепачкаюсь, обожгусь,
Переиначу все,
Разобью, выброшу, из памяти вычищу начисто.
Просто хочу, чтобы легче стало.
Поступью чувств волочу свое тело к бару.
Там, знакомая лепесткам гитара
Собирает разверстый цветок
В бутон.