Мой старый друг прости

Мой старый друг, прости, что так давно
Тебе стихи и письма не писала.
Мозаикой вплетаются в панно
Сумбурность чувств и мыслей перепалок.

В фарфоре хрупкой ступки допоздна
Толку слова, метафоры «крутые».
Отвар иллюзий, мыслей кутерьма
Слагаются в рецепты роковые.

Здесь осень рыжая – глухо-нема.
Пустынные пески – жёлто-седые
Несёт Хамсин их с горечью гримас,
И, редкий дождь подобен эликсиру.

Ещё чуть-чуть – и на дворе – зима…
Сковала льдом осенняя усталость.
Игра в жеманство и самообман
Не для меня. Претит слёзная жалость.

Прости, мой друг, что нам не суждено
Разрезать смехом тишины начало.
Жизнь в красках – игровое  домино.
Там совпадений цифр, довольно, мало...

Возможно, буйство гроз и радуг цвет,
Пустыни бесшабашное убранство
Позволят написать другой сюжет,
Заведомо, без тени диссонанса…

Н.Л.©


Рецензии