Осень

Мне в Болдино бывать не приходилось,
Брат Пушкин, отчего, скажи на милость,
Я осенью, как в сладостном хмелю,
Ее дожди и листопад люблю?

Что за причуда в сердце попадает,
Любить, когда природа увядает,
Когда все ниже небо, мрачен день
И реже солнце, и длиннее тень?

Ужели, осень, в том твоя вина,
Что в непогоду горбится спина,
Закутанная в плащ, и что берет
Смешно и без желания надет?

И почему, мне, осень, расскажи
Ты с тем периодом связана души
И жизни человека, чья дорога
Ведет, кончаясь, во владенья Б-га…?

Поры осенней может это раны
Нам за июля жаркие романы,
За августовский бесшабашный раж,
Да дней июньских буйство и кураж?

А может осень в ранних ликах тьмы
Приходит лишь предвестником зимы,
Чтоб ветви оголяя от смущенья
За снег с морозом попросить прощенья?

Да нет же, право, люди. Осень – это
Философов рожденье и поэтов.
Их странная стихия и пора,
Природы вдохновения игра.

Задумчивость и мыслей отрешенность,
И тихую печальную влюбленность
Бармену-осень удалось смешать -
И жадно пьешь, и хочется опять…

Осенний марафон и чувств смятенье…
Кружит нас в вихре танца бал осенний.
Прошу, не останавливай, кружи
Не оставляй, прощаться не спеши…

Похолодало и к закату время,
Сейчас бы к месту ногу вставить в стремя
И мчаться в поржавевшие поля,
Где в ароматах осени земля…

Пройтись в потоке красок по аллеям
Вдруг ощутив, как быстро мы стареем…
Мерцает в золотых оттенках просинь…
Веди меня с собой, подруга-осень.