Дорвалась через тысячи "нет",
Показал мне однажды стихи...
Что за блажь в самом деле - Поэт?
Признаваться в таком не с руки.
Оказалось и вправду - больной,
Жаром строк опалённый внутри.
И какой-то мучительно "мой",
На пороге угасшей зари.
Ты и прячешь поэтому слог,
И ведёшь себя часто, как гад,
Жадно, скрытно... А вот и итог:
Я читаю, а руки дрожат.
Потому что как будто ножом
Безразмерность твоей глубины.
Так не пишет, кто насмерть сражён
Где-то в самом начале войны.
Нет, не пишет. Взывает. Кричит
Прямо в ухо набатом: "Проснись!"
Не о рыхлости прошлых обид -
В этих строках расстреляна жизнь.
Глаз не поднял. Опять далеко.
Промолчу. Ты не думай... Поверь,
Мне слова подобрать не легко -
Все-то кажется пошлым теперь.
7.11.2018
Chance Wayne
© Copyright: Ирина Абрамкина, 2018
Свидетельство о публикации №118110705085
Свидетельство о публикации №118110705085
Рецензии