Наш мир - промокшая пачка сигар,
Тут не поймёшь, кто рад, кто не рад,
Даже цветы здесь не говорят,
Потому что знают, слова - это яд.
Этот мир раскрашенных кое-как
С жалким устоем, что точно да выйдет рак
На какую-то чёртову гору, чтобы свистеть..
Может, тому бедолаге хочется петь?
Чувства подавлены, раны растут рябиной,
Где-то кто-то все ещё шепчет любимой,
Где-то точно гуляет мое индиго -
Тычу пальцем в прихожих, они улыбаются - мимо.
Где-то какая-то тень закроет другую,
Но потом они вместе, как жаль, не ночуют.
Как хорошо, что я попросту не курю -
Мне этот сгнивший мир к радости ни к чему!
Наш мир - промокшая пачка сигар
© Copyright: Анастасия Фельх, 2018
Свидетельство о публикации №118110702243
Свидетельство о публикации №118110702243
Рецензии