Крылатые...

Я ножом на стене нарисую Коня...

Я ножом на стене нарисую рассвет...

Позову его...
Он не услышит меня...

Может быть это я...
Или может быть нет...

И ногтями царапаю серый бетон...

До кровавых полос, до дремучих седин...

Может быть это я...
Может быть это он...

А в руке только нож...
И я снова один...

И рассвет мой на "сером" от крови горит,
Запекаясь в скрипучей бетонной пыли...

Как ужасно, что мы вымирающий вид,

Но меня к облакам НАШИ КРЫЛЬЯ НЕСЛИ...


Рецензии