Ранний туман молоком,
морем от края до края.
Что же ты прёшь напролом,
словно дороги не знаешь?
Словно ухабы считать
смысл бытия нам с тобою,
счастье даётся понять
через принятие боли.
Омут - так вниз с головой,
горы - так через вершины.
словно дороги иной
нас изначально лишили.
Той, по которой кортеж,
ухая, прёт по престольной.
В зыбком тумане надежд
вновь мы не чувствуем боли.
Дружно сидим за столом:
свадьба ль, большая утрата?
"Горько!", последний псалом.
Русь, разве ж мы виноваты?
Сколько нам править ещё
главы событий прошедших?
Горю не знавшие счёт,
дети эпох сумасшедших.
Что же так близок разлом
между тобой и столицей?
Или не слышала гром,
или отвыкла креститься!
Русь
© Copyright: Сергий Чигарев, 2018
Свидетельство о публикации №118110701828
Свидетельство о публикации №118110701828
Рецензии