Дядя, заправь меня на семьсот,
Я расплачусь снова словами.
Я устала быть всем чужой,
Ничего о счастье не зная.
Дядя, мне снова в долгий путь,
Мотать километры на сердце.
Такая бывает печаль на душе,
Что никуда от неё не деться.
Снова осень, завтра ноябрь.
Спастись бы горсткой тепла.
Мысли плетут паутины страха,
Разорвать бы. Найти себя.
Это просто серость кругом
Вводит вальсом тоску в меня.
Спасибо, что снова послушал,
Был рядом, смотрел в глаза.
Дядя, бывают такие друзья,
Что молча умеют греть.
Пусть тебе светит мягко
Мой ближний добрый свет.
Дядя, заправь меня на семьсот
© Copyright: Холодова Александра, 2018
Свидетельство о публикации №118110609806
Свидетельство о публикации №118110609806
Рецензии