Шпаргалки
Я распинала жизнь рифмой, я кляла,
И уничтожив черновик, в бреду шептала:
"Останься, я себя простить давно смогла
За то, что лучшим графоманом я не стала".
В бессильном гневе редактируя роман,
Была уверена, что самый жесткий критик
Заметит почерк, и оценит мой талант.
А он назвал его "Читателям не врите"
И отшвырнул, мне прозой жизни намекнув,
Мол, каждый день его подобным впечатляют,
И столько сахара в катренах горьких чувств
На послевкусие никак не повлияют.
Я, ненавязчиво подсказку обронив,
Надеюсь – он ее найдет и станет ближе.
И нервных клеток отправляются в архив
Обрывки жалкие. Я прозу ненавижу!
И много сахара во вред себе не съем,
А он соленую не стерпит укоризну.
Не знаю, сколько написать о нем поэм,
Чтоб он, читая, понимал – пишу со смыслом...
© Copyright: Кристина Поэт, 2018
Свидетельство о публикации №118110600952
Свидетельство о публикации №118110600952
Рецензии
