43-я

Моя книга на девятьсот страниц,
А мы закончили лишь сорок третью,
И много ль повидал я лиц?
Повидаю больше перед смертью.
Страницы чёрные, страницы белые,
Страницы драмы и комедий,
Страницы чаще всё же серые,
И много в них порой трагедий.
И раньше много я писал о лицах
Других людей на память своенравную,
Но это будет не на моих страницах,
А жизнь свою я запишу бесславную.
А может быть найду я хоть секунду славы?
Ну кто знать может сей прекрасный ритм?
Судьба сама мне даст и счастья и отравы,
Коль я умру в постели или буду я убит.
Мне равных никогда не будет!
Оттого, что я равняться буду на себя.
И может мне от этого прибудет,
Но это жизнь моя, она не для тебя.
Так что ж, и в признаках провала,
И в боли всей измены,
И в импульсе болящего сустава,
И потери, что придут на смену,
Во всём я этом много пострадал,
Но недостаточно я внял!
И очень мало я другим отдал,
И очень мало я принял!
Твою историю писал,
Только это не мои страницы,
И в сумраке я свет искал,
Но ещё не вышел за границы...
И сколь увижу я зарниц,
Молния ударит где-то плетью,
А моя книга на девятьсот страниц,
И мы закончили лишь сорок третью.