Из первых уст к последним устам
Ходила молва,
Что я не тот и все не так,
Как было вчера:
Небо выше,
Пышнее трава,
Глаза
Цвета крыла
Летучей мыши
Смотрели прямо,
Не избегая ответного взгляда,
А солнце таким было рыжим,
Что ярче огня.
Другие теперь времена.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.