И неизменно мы блуждаем...

                «Ванюша Цветочкин, то Незабудкин, бишь, -
                старушка уверяла – он летит, болезный».
                В.Хлебников

И неизменно мы блуждаем
вдоль линий на своих ладонях.
Мы умираем, пропадаем,
в ладонях мертвеца хороним
и он сквозь пальцы видит мир
мгновенно опустевшим взглядом.
А мы-то здесь стоим, мы рядом.
Но убегает наш кумир.

Он в воду рек вливает взор
и застывает, безразличен.
Он слышит поминальный хор,
но безмятежен хор, безличен.
Не хор, а поминальный вздор.

Мы прорастаем из ладоней,
из линий жизни и судьбы,
твердеют кости, мысли, лбы,
чугунный гуд своё долдонит.
Остановиться б. Ах, кабы!

В ладонях сомкнутых беда.
Мы пленники железной хватки,
как овощ в сорняках на грядке.
Сквозь пальцы льётся слёз вода.

Учись ладони отнимать,
учись молчанье обнимать
и мертвеца теплом живить
и новых чувств потребу вить,
свивать в побег цветка души
и в небо зашвырнуть гроши.

Болезный, ты куда летишь?
Ванюша Незабудкин, стой.
Кончай скорей порыв пустой.
Ты солнца нищим не застишь.
Ты точка чёрная вверху,
тебя не видно, ты исчез
и шелестит ладоней лес,
а небо в облачном пуху.