Пастель

Люблю я осени прощальной
Её неяркую пастель
За нежный цвет её хрустальный,
За редкий лист среди ветвей,

Что, так и знай, сорвётся с ветки,
Чья крона мёрзнет и дрожит,
И в мире, так зачем-то светлом,
Теплом последним дорожит.


Рецензии