Мы играем, мы глупые дети.
Нам не долго осталось на свете
щуриться подслеповато.
Айда, побежали робята,
игра есть одна на примете.
Давайте в квача.
Вызываем врача,
а квач дышать перестанет.
Врача он, значит, обманет
и врач его в землю зарыть разрешит.
А квач, тишиною, как ветром, прошит,
будет за нами гоняться,
а мы удирать, уклоняться.
К кому прикоснётся,
тот не проснётся.
Мы любим долгие игры, потеху,
а умираем только для смеху.
Но неправда всё это. Мы не живые.
Мы – зомби, а ласково – зомбики.
Мы трём воспалённые лобики,
сгибаем покорные выи.
Мы не добрые и не злые.
Мы – Бога распятого гробики.
Мы играем, мы глупые дети...
© Copyright: Петр Шмаков, 2018
Свидетельство о публикации №118110602124
Свидетельство о публикации №118110602124
Рецензии