листва
Расплескались шаги под ивой...
Скучно утлой лодочке нашей
дном глядеть в камыши, да крапиву.
Луговые мыши-полевки,
чуя крошки, к огню сбегутся,
и у нежно-хмельной сноровки
нет нужды бить в набат революций -
мы с ней бучу уже видали,
а теперича всех прощаем,
превращая листву печали
в суть времен, запивая чаем.
Пляшем залежи виноватых,
запахи древней были пляшем,
с недр дна злом врагов заклятых
достаем и жалуем нашим.
Ух, бля, зелье ! Само вертится,
поминая вперед ушедших -
те вертаются словно птицы
по весне, те, как святый пеший -
тот, колодезный в миру странник,
разглядевший тоскливу жажду,
за ним шастает вор-карманник
и любовь украдет однажды -
ритуальная надобна чуткость,
даже если она - вовсе дикость...
Бог с ним ! Пусть вытворяют глупость.
Спляшем, и за нее, и за лихость.
Мы, листва, им надежду дарим....
Нам не верить - больным родиться.
Оттого мы тут государим,
что милы нам любые лица.
Свидетельство о публикации №118110509920