Где-то женщина есть, от которой я прячу
день за днём с синевой потускневшей глаза, насмотревшись, как ночь звездопадами плачет,
будто клонится спелая в гроздьях лоза.
А ведь я только раз и сказал; "До свиданья"!
Только раз и сказал, а уж трижды забыт:
видно души задолго еще до скитаний
ищут угол, а стены - из голых орбит,
и они-то, взмывая, не грезят уютом,
не хранят поневоле ни плесень, ни пыль,
что смахнет кто-нибудь влажной тряпкою утром...
Я немного от прежней под шкафом скопил,
меньше горстки, впридачу с монеткой на счастье...
что теперь не входу...
О, мой Бог,
так хочу
повстречать её в храме уютном случайно,
где обычно за здравие ставлю свечу.
Эта женщина есть, по которой скучаю.
Эта женщина есть, что давно разлюбил...
Да она и не ждёт, ложкой медленно чайной
разгребая гаданий несбывшихся ил.
Ил несбывшихся гаданий
© Copyright: Путяев Александр Сергеевич, 2018
Свидетельство о публикации №118110500917
Свидетельство о публикации №118110500917
Рецензии
На это произведение написано 9 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.