Я не умею писать стихи,
Как из пулемётов, советский солдат,
Стрелял кто куда всему вопреки, держа в руках ржавый в крови автомат.
Я не умею писать даже прозу,
По обрывку пожелтевшей бумаги,
Выводить буквы, грифилем вмазывать чернила в листы,
Я хочу чтобы кровь от врага просочилась на кончике шпаги,
В белую ночь предо мной развелись все мосты.
Я хочу чтобы люди завидев меня,
Не старались облачить меня в кучу замков,
И хочу чтобы видели день ото дня,
Как тону я в сумбурной той прозе и груде своих же стихов.
***
© Copyright: Вероника Проскофьева, 2018
Свидетельство о публикации №118110508837
Свидетельство о публикации №118110508837
Рецензии