Взрослели чужие дети,
Стлевали останки костей,
Хранилось в холодном кастете
Великое море страстей.
В букете встречается тоже
По свойски заточенный нож,
Впивается запах как вожжи,
В босую не мытую дрожь.
Мы с трепетом ломанны ими,
С кем были впервые об этом,
Где руки, где пальцы своими,
Остались на рёбрах с приветом
Мы те,
Кто болен прошлым нежно млея.
О том, где стоило запнуться,
Пройдя за руки те алеи
Где так хотелось захлебнуться.
Я тот
Кто был, под твоей кожей,
Твой первый внутривенный "Нас"
Я был тобой всегда встревожен,
Под моей кожей ты сейчас.
Я тот...
© Copyright: Цымбал Никита, 2018
Свидетельство о публикации №118110500797
Свидетельство о публикации №118110500797
Рецензии
