К 18-летию сына

Помню, по двору носился ты с игрушечным мечом.
Помню, покатать просил, и тельцем грел моё плечо.
Как той ношей дорожил я, и как жизнь была светла,
столько смыслов обнажилось, столько стало в ней тепла!

Будто ныне истончилась эта трепетная связь:
коль момент мы улучили — пара фраз. И всё.
И нас вновь несёт шальная скачка, плен дурацких мелочей.
Где тот белокурый мальчик, повелитель всех мечей?

Жил, как мог, не по канону. Не одно сломал весло.
Зло не овладело мною, испугавшись твоих слов.
Вижу, как ты возмужал. Переживаю и горжусь.
Мало тебе отдал, жаль, и вряд ли дальше пригожусь

в тёмных безднах обретенья, в острых поисках себя,
в беспощадных откровеньях жизненных, что ждут тебя.
Ценится лишь то, что сам способен осознать в пути,
стоит больше во сто крат лишь то, что сам сумел найти.

Окровавлены мозоли, и разбиты кулаки.
Вижу, как на жизни поле строятся сынов полки.
Всматриваюсь, вижу лица, и твое лицо в толпе.
И летит душа, как птица, чтоб помочь хоть в чём тебе.

И как чистый блеск речушки — детство там звенит струной —
запах тот твоей макушки, самый милый и родной.
Хоть в одном, в другом уж поздно, время не вернуть назад,
счет всегда лишь в мою пользу —
18-50

07.06.2018.