Проклятый дар

Твой заботливый нежный голос твердил в тиши,
Одурманено, окрыленно, немного мило:
"Не бросай это дело, слышишь, твори, пиши!
Никогда не давай, чтоб рифма в тебе остыла.

Обрамляй свою память в строки, как и сейчас,
О великом, печальном, прошлом, живом и новом.
Ты же знаешь, какая музыка скрыта в нас,
Ты же можешь получше многих играть со словом.

Разглядеть среди елей туч ледяной оскал
И по бликам на стеклах вычитать символ веры..."
Только я повторял, что в рифмах тебя искал,
Проливал их все эти годы, как дождик серый.

И мечтал, что в урочный час, накопив тома,
Я отдам их и позабуду свой путь в искусство.
Только внутренний мир - оковы, а плоть - тюрьма,
И все глубже в меня врезается это чувство.

Неизвестность пугает так же, как смертный бой,
Как ночная гроза у окон в начале лета.
Мне бы лучше в века за ручку уйти с тобой,
Чем влачить в одиночестве пламенный дар поэта.

Антон Батанов
04.11.2018