Он кровь нашу пьёт, посылает нам страх...

                1
Он кровь нашу пьёт, посылает нам страх,
вращается в сердце зудящей иглой.
Он тонкая пыль, горький запах в домах
и наших обид несгораемый слой.

И только во сне отступает он в тень,
в звенящую тьму и оттуда грозит.
Кошмар за кошмаром и смертная сень
в пустующем черепе мерно сквозит.

Во сне нет меня или есть я во сне?
И что значит «есть» и что значит «меня»?
Не мы исчезаем в последней весне
и опиум курим последнего дня.

                2
Что за Фауст над колбами бдит и колдует?
Что за ветры в лицо раздражающе дуют
и прозрачные двигают в небе потоки
и приносят то юность, то старость седую,
из души выдувают последние соки?

Где найти исцеленье от склонности мыслить?
И себя самого из башки на фиг выслать
и дожить наконец без смятений, мучений,
от себя бесконечных себе огорчений,

и схватиться за луч заходящего солнца,
пролететь через щель углового оконца
и сгореть и исчезнуть в пылающем небе,
и не думать о вечном, не думать о хлебе.