А что это такое было?
Это жизнь моя или мне показалось?
А что это такое кружилось, металось?
А что это словно бы жалобно выло?
Словно душа не могла пробиться.
Моя же душа ко мне самому.
В клетке грудной ей приходится биться,
не находя дороги к уму.
Да и ум-то весь вышел, остались отходы,
остался покой и безбрежность пустынь,
фигур на доске безразличные ходы
и ветреных зим леденящая стынь.
Остался слепой огонёк и веселье
и смех над собой от воспрявшей души.
Застыл окоём, где-то ждёт новоселье,
а здесь акварельный набор за гроши.
А что это такое было...
© Copyright: Петр Шмаков, 2018
Свидетельство о публикации №118110501877
Свидетельство о публикации №118110501877
Рецензии