Сны

Павшим братишкам-разведчикам


Снова сон…  И я опять в нём молодой,
И мне до дома «воевать и воевать».
Снова сон, в котором ты ещё живой,
Словно что-то не успел мне досказать.

Рюкзак, «разгрузка», в руки  автомат…
Косынку затянул и нож на пояс,
И ночь вплетая нитью в масхалат,
Уходим снова в тот проклятый поиск…

И в том бою я в миллионный раз
Пытаюсь что-то безуспешно поменять,
Чтоб не отдал ты сам себе приказ
Остаться нашу группу прикрывать.

Тот бой я по секундам разложил,
По миллиметрам сбоку, спереди и сзади,
Ища тот шанс, в котором бы ты жил,
И не погиб в проклятой той засаде.

И убеждаюсь я за разом раз –
Ты в том бою всё точно рассчитал…
У нас у всех единственный был шанс,
Когда ты нашу группу прикрывал.

И каждый твёрдо верит среди нас,
Что в Воинстве Небесном на том свете,
Разведка есть и ангельский спецназ,
Есть ангелы с летучей мышью на берете.

И мы, не чокаясь, за павших в тех горах,
За наши жизни заплативших кровью,
За тех, однажды крикнувших слова:
«Братишки, отходите! Я прикрою!»