Не миндальные в каске зерна,
Металлом по стеклу ,оборона.
Раскиданы куски дерна,
Каркает где то ворона.
Белеет бумаги листок,
Обрывок истерзанных душ.
Заброшенный жизни исток.
Оркестр играет туш.
Заброшенный жизни миг,
Забытый у старых ворот.
Какой то мерцающий лик,
Полный ненужных забот.
Тихо иду в перед,
В натянутых жилах кровь.
Вот уж стою у ворот,
Может, откроют их вновь?
А там за вратами любовь
И белый бескровный туман,
Но здесь же под стенами кровь
И горький любви обман.
1997 г.
Видение
© Copyright: Рон Мирдман, 2018
Свидетельство о публикации №118110408712
Свидетельство о публикации №118110408712
Рецензии