Пустая рюмка на столе,
В кармане снова ни гроша,
И вновь на вечном вертеле
Не что иное, как душа.
А у меня нескладный быт,
И горы грязного белья.
А по ночам мой дом храпит, -
И это все моя семья.
Посуда с ночи до утра
И пыль как воинская рать.
Уборку затевать пора,
А мне бы чуточку поспать.
Потом придут ученики,
И я их буду обучать,
И отвечать на все звонки
С одним желаньем – помолчать.
И кто-то скажет мне: стихи
Нас приближают к небесам.
А мне с утра хоть полстроки
В тиши отрадной написать.
Варю обед, кручу долму,
И ,- если парочка минут, -
Гитару быстренько беру,
Разогревая вкусный суп.
Но что-то иногда звучит
И прорывается строкой.
А повседневность зло кричит,
И быт сражается со мной.
Не знаю, как родится стих,
Откуда музыка во мне….
Но я пишу – и мир затих.
И вновь живу в своей строке.
Женское плакательное
© Copyright: Вера Инам, 2018
Свидетельство о публикации №118110408126
Свидетельство о публикации №118110408126
Рецензии